ناوَلتَني رُزمةَ كُتبٍ حَلمتُ أنْ أقتنيها، رسمتَ على وجهي ابتسامة لا فرحة تضاهيها، بغنجِ فتاة الخيال رُحتُ من حولِكَ أستدير لعلّي أَلقى حِبرًا فائضًا أو حتى فكرة عبرَ الأثير، يُثيرني أنْ أُحِبُكَ كَكاتبة!
فُضولي في اخيتاري من المرادفاتِ ما يليقُ بسهوِك، شموخك، وعظيم سنواتِ العمر التي مررتَ بها وأنا ما زلتُ الغافية تحتَ غِطاء بلوغي سفحَ المخيلة.
محشوةٌ أنا بالأفكارِ، ذِهني عُبوة ناسفة ملآى بالزهورِ
والقُبَلُ، وقافيات سطوري عناق من رياحين الجنة، دبقة، مُتشابكة، لا انفكاك منها وإن طال الأمد. كل هذا وأكثر ...
كُنتُ دومًا تلك القارئة الولهة، أختفي بين السطور، أتلصلص على أبطال الكاتب، إما أطيرُ فرحًا أو أتورّدُ خجلًا كلما راح البطل يُقَبّل حبيبته أو يواري عشقه في بضع سطور على أوراقٍ ذابلة يبعث فيها روح الغرام، في كل الحالات كُنتُ أنا الرقيبة والحسيبة، وقلمي قاضي القلوب، يسجّل تعابيرهُ وانتفاضاته على أطرافِ الصفحات وحشوات الكتاب، سئمتُ القاطرات والمحطات والبحث عنك دون جدوى!
فلتكُن مولودي العبثي، ولأكن الكاتبة الافتراضية كما حلمتُ يومًا:( الأسمر! فارع الطول صاحب النظرات الحادة، عاقد الحاجبين، بين النعم واللا! تُربِكني كلّما حدّقتُ بعينيك ... أمّا عن نبرةِ صوتكَ المبحوح الذي يبعث في أذني رجاءً ألا تصمت، فكأنهُ عزفٌ استثنائي في ليلة مقمرة، ناهيك عن المسرح الذي سيكون عتبة اعترافاتنا، والزورق الذي سيُغرقنا في تيه زرقة المياه، والغسق الذي سينسينا أنَّ موعد النوم صار فجرنا، وظلّ الشجرة التي سنستريح بفيئها من حرِّ تموز، كُنا قد رسمناها خيالًا، لأننا غبنا عن كوننا والتقينا على شاطئ بحر منسي!
كل هذا لا يُشبه زماننا ولا مكاننا الذي سقطنا عليه سهوًا،
ما دُمنا في اللا مكان واللا زمان، فلنكن عبثيين على سطور تُمحى وقت الوصولِ لآخر صفحات الكتاب، عندها أكون قد أحببتُك ككاتبة، وحوّلتُنا من خيالٍ إلى واقعٍ افتراضي، لنذوب كقطعة ثلج عند نسمات شتاء ديسمبر، فيمحونا حبرَُ العشق، لتعود صفحتنا بيضاء، ويُنسينا أننا كُنا ذاتَ يومٍ عبثًا في عبث ونغيب عند آخر كلمة... "تمّت".
